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    侍卫没有敢夺。没有人敢夺。

    他握着刀，站在广场上。阳光照在刀锋上，白晃晃的，刺眼睛。他看着那把刀，看了很久。

    “父皇，”他说，声音很轻，轻得像一个孩子在问一个永远得不到答案的问题，“儿臣哪里不如皇兄？”

    没有人回答。风从广场上吹过来，吹得他的衣襟飘了一下。

    他把刀架在脖子上。刀锋贴着皮肤，凉的。他的手指收紧了。血从掌心里流下来，顺着刀背淌下去，滴在衣襟上，洇开一小片暗红。

    他看着天。天很蓝，云很白。

    他想起十年前那场火，想起那片红透了半边天的火光，亮的睁不开眼。

    四

    他割开了自己的喉咙。

    血喷出来，溅在刀锋上，溅在他的衣襟上，溅在地上。他往前栽，膝盖磕在地上，然后是手掌，然后是额头。他趴在地上，脸朝着天。阳光照在他脸上，照出眉间那道旧疤，照出那双终于闭上了的眼睛。

    血从他身下漫开，沿着青砖的缝往前淌，细细的，像一条暗红色的蛇。

    没有人敢上前。侍卫们站在远处，刀还举着，但没有人动。他们看着他趴在那里，看着血从他身下漫过来，漫到他们的靴尖，他们往后退了一步。

    广场上安静极了。只有风，从远处吹过来，吹得殿角的幡子噗噗地响。

    殿内，百官跪了一地，额头磕在金砖上，没有人敢抬头。澧欲坐在御座上，手搭在扶手上，手指微微蜷着。冕旒的玉珠在风里轻轻晃动，一下一下的，像心跳。

    他没有出去。他坐在那里，听着外面的风，听着风里的沉默。

    他知道，从今天起，御座旁边那把紫檀木椅，再也不会有人坐了。

    风停了。阳光照在广场上，照在那摊血上，照在那个趴着的人身上。他的手指还握着刀，攥得很紧，像是到死都不肯松开。

    他这辈子，攥着很多东西。权力、地位、仇恨、执念。攥了十年，攥到指节泛白，攥到骨头发酸。

    到最后，他攥着的，是一把不属于他的刀。

    　　


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